他的手，颤抖着，伸了过去。

“赵师傅，”叶凡的声音，很轻，却像一口重锤，敲在他的心上，“您还记得，您教那些孩子劈线时，说的第一句话，是什么吗？”

赵酒鬼的手，顿在了半空中。

他记得。

他当然记得。

他说：“劈线，先要正心。心不静，则线乱；心不定，则线断。”

“心正，劈出的线，才能韧如钢丝，柔如流水，才能在一方绣布上，绣出山川日月，绣出鸟兽鱼虫，绣出一个活生生的世界。”

“心要是歪了，手里的线，就不是线了。”

“是绞索。”

“能勒死自己，也能勒死这门手艺。”

叶凡看着他，目光平静而深邃。

“您现在，心里是什么？”

赵酒鬼的身体，剧烈地一震。

他看着碗里的酒，那酒液里，倒映出他自己那张苍老、颓败、满是绝望的脸。

他心里是什么？

是恨？

是痛？

是屈辱？

还是……不甘？

是啊，不甘心！

凭什么？

凭什么他高振云，用卑劣的手段，夺走了自己的绣坊，毁掉了自己的前半生，现在，还要用自己失散三十年的女儿，来毁掉自己的后半生？

凭什么自己，就要像一个提线木偶一样，被他玩弄于股掌之间？

凭什么自己，就要放弃这好不容易才重拾起来的手艺，放弃这好不容易才看到的希望，再一次，滚回那个酒气熏天的，黑暗的泥潭里去？

他想起那幅《锦鲤抄》问世时，众人那惊为天人的目光。

他想起皮埃尔先生，那个高傲的法国人，对着他们，深深鞠躬时的敬意。

他想起叶先生对他说：“赵师傅，你们创造的，是一段传奇。”

他想起那些年轻的学徒，围着他，用无比崇拜的眼神，看着他劈开一根根细如发丝的线。

那份属于一代宗师的荣耀，那份传承手艺的责任，那份被压抑了三十年，早已融入骨血的骄傲……

“哐当！”

赵酒鬼猛地一挥手，将那碗酒，狠狠地扫落在地。

酒水四溅。

他抬起头，那双浑浊的老眼里，血丝尚未褪去，却重新燃起了一点，微弱，但无比坚定的光。

“叶先生……”他的声音，依旧沙哑，却不再颤抖，“我……我不喝了。”

“这酒，喝下去，就断了我的手，也断了‘雪’字号的根。”

“我不能喝。”

“高振云他……他想要我这双手废了，想要我这门手艺死了。”

“我偏不！”

他一拳，重重地捶在灶台上，咬牙切齿地说道。

“我不仅不废！我还要把这手艺，传下去！传给一百个，一千个弟子！”

“我要让他高振云，亲眼看着！”